«Это не было так глубоко, окей? Не похоже, чтобы у меня было трудное детство, или мой отец сбежал со своей секретаршей. Никакого такого дерьма. Я просто идиот. Преступления — мой способ идиотизма.»

«Но должно быть что-то еще! Что привлекает тебя в этом?»

«Больше всего я люблю», ответил я, слегка повращав вопрос, «сидеть в доме, куда я вломился в три утра, и думать, как глупо хозяевам позволять болвану вроде меня вляпываться в их жизнь.»

«И теперь ты здесь, в поистине странном доме, думая, что все мы глупцы.»

Тема мне все менее нравилась. «Мы всегда анализируем мои проблемы. Давай поговорим о твоем изменении. Почему бы тебе не выдать мне свои большие секреты, чтобы мы могли бы пробежаться по ним несколько раз?»

На ее лице появилось раненое выражение. «Причина, по которой я не говорю тебе о своей жизни, та, что я не думаю, что готов ее принять.»

«Ты мне не доверяешь?»

Она откинулась назад на спинку и сложила руки, глядя на кофейный столик. «Здесь совсем не то…»

«Значит, ты мне не доверяешь, и даже больше. Великолепно.» Я прикидывался раздраженным, но только частично был таковым.

«Я не могу рассказать тебе кое-какие вещи.»

«И что это значит?»

«Это значит, что я не могу!» Ее гнев не казался театральным, но погас быстро. «Ты пересек реку, чтобы попасть сюда. Нам всем пришлось пересечь собственные реки. Моя отлична от твоей.»

«Таинство.»

Она казалась удивленной, и я рассказал ей то, что узнал от Кози.

«Он прав», сказала она. «Я не хочу говорить об этом. И не могу.»