— Ещё только семьдесят лет назад жил Морк Великий. Он сам собрал войско из наёмников, скитающихся воинов и пошёл на Ураван через самую чащу Срединного леса. Ныне, благо, всё относительно спокойно. — Продолжал маг. — Ещё семьдесят лет назад состоялась битва у стен Уравана, где крепость чуть ли не взял Морк. К счастью всё окончилось благополучно. Теперь же так, мелкие набеги, разбойники встречаются у торговых путей. Да кочевые племена изредка попадаются где-то у границ Алфара.

Лант весь подобрался, внимательно вслушиваясь в каждое произнесённое слово. Было у него такое ощущение, что что-то то и дело ускользает. Словно он всматривается в поверхность мутной воды, пытаясь рассмотреть на дне одну единственную песчинку. Но ведь маг должен всё понимать, так ведь. Маг, готовый помогать или нести знание, должен всё это понять. А он всё крепче сжимал ладони, так что они скоро побелели.

— Мы с Мэроу читали о нём, — сказал Лант.

Таламон вздохнул и откинул голову на спинку кресла, отчего его тёмные волосы, цвета сосновой коры, спали с плеч.

— Кажется, я не разрешал ему читать подобные книги. Они ему ни к чему.

— Ему интересно, — хмуро процедил Лант.

— Меня как-то попросили научить девчушку летать. Она и попросила. Я спросил зачем, а она ответила: "Интересно". Везде должен быть смысл.

— Но маги не летают. Люди не летают, — возразил нахмурившийся Лант.

— Не в этом суть.

Таламон поднялся с кресла и отворил окно. Комната тут же наполнилась свежим дождевым воздухом, и шум, ударяющийся о землю воды, сделался куда громче. Воздух проник под накидку мага и та колыхнулась, точно окружая Таламона алым ореолом. Он стоял прямой, но точно уставший в свете непогожего неба.