- Я колдовать не буду, - отрезал маг.

- И не надо! - поспешно согласился брюнет.

- В чём дело-то?

- Просто конфетка! Мне подвернулись таааааакие олухи!

- Короче, Бэр! Ты портишь мне аппетит!

- Ладно, - сдался лучник. - Рассказываю: сегодня вечером у нас будет лишний десяток монет на выпивку!

- Оно мне надо?

- Ну, потратишь на свои любимые амулеты...

- Я уже потратил.

- И?

Маг положил на стол браслет.

- И на кой он тебе?

- На тебя надену, чтобы не лез во все дырки!

- Не смешно, - чуть-чуть скис лучник.

- Доиграешься, - погрозил маг.

- И сколько ты заплатил?

- Пять "быков".

- За эту дрянь?

- Это не дрянь, это абсолютно чистый гвард, на который я могу повесить любое нужное мне заклинание.

- Да таких браслетов везде...

- Во-первых, не таких, а во-вторых, чистых вообще не бывает, если специально не заказывать. А специальный заказ потянет на "орла".

- Слушай, я просто счастлив, что ты совершил такую выгодную сделку, но дай договорить, в конце концов!

- Валяй. Что за олухов ты нашёл?

- Представляешь, разговорился я с парнями у стрельбища. Даже слегка поспорили, кто с какого расстояния выбьет "яблочко" из "прутика", и тут подваливает, кто бы ты думал? Гнома! Да ещё навеселе! И заявляет, что её друг с пятидесяти шагов разобьёт мишень. Каково, а? Можешь себе представить её друга? Да он ростом будет вдвое меньше лука!

- Ты заключил пари, - констатировал маг.

- Ну да, на "орла".

- А у тебя есть, чем расплачиваться?

- Я не проиграю! Гному? Никогда!

- Почему ты решил, что её друг - гном?

- Ну, не эльф же!

Я тихо отщипывал кусочки лепёшки, уговаривая себя: не волнуйся, Джерон, ну мало ли на свете сумасшедших гном, которые в пьяном виде заключают невыполнимые пари с профессиональными лучниками. Это не Миррима, это не Миррима, это не Миррима...