Пипкин вздохнул. Что взять с варвара?

- Но... зачем ты ее купил?

- Вот-вот! Зачем? - поддакнул Носоруб.

- Со скидкой же, - объяснил Мороник. - С этой.. триндца...

С эти надо было кончать. Поэтому маг набрал в грудь побольше воздуха и:

- Выпить есть?

- Опять?! Сколько можно пить! - возмущенно пискнул Носоруб.

- Заткнись! - привычно рявкнул Мороник. - Маг дело говорит. Покупку обмыть надо.

- Алкоголики! - взвыл меч. - Ну почему я? Ну почему из всех заговоренных магических мечей именно мне выпала горькая судьбина попасть в услужение к безмозглому варвару, которого методично спаивает маг-алкоголик.

- Его сколько не спаивай - все равно толку не будет, - сообщил маг. Он и демона перепьет.

Громко клацая металлическими набойками своих варварских сапог милитаристско-архаического покроя варвар отправился в столовую.

Да-да. У варвара Мороника была-таки столовая. Не говорите мне, что у варваров не бывает столовых. Вы просто плохо знаете варваров. Во всяком случае - данного конкретного варвара. Ему и магу Пипкину посчастливилось отхватить жирный кусок недвижимого имущества - проще говоря двухэтажное здание старого борделя, недалеко от Западных ворот города Анваса. Бордель принадлежал гнусной старухе имя которой я уже позабыл, но как-то ненастным декабрьским вечером в старуху воткнул нож разобиженный шпион-вентритардианец. Это случилось примерно в то время, когда чердак, на котором ютился маг Пипкин, скоропостижно согрел в чем виноват был, разумеется, никак не маг, решивший спьяну устроить фейерверк, а бродяга по имени Финнеган, который недавно сломал обе ноги и никак не мог по-быстрому сгонять за водой, дабы затушить огонь. Вообщем это довольно запутанная история, но домик приятелям достался немаленький. К счастью, они хорошо уживались вместе, что в общем-то редкость учитывая столь различную их профессиональную ориентацию.