Ворона подошла к нему вплотную. От её оперения пахло пылью. Вековой пылью... словно птица долгие годы провела на чердаке, среди никому не нужных вещей. Норруан вздрогнул. Что за чепуха!

- На моей памяти это - третий Гость, - произнесла она медленно. Я не понимаю тебя, Норруан. Их не могло быть так много.

- Ладно, - Норруан выпрямился. Теперь он действительно был похож на Властелина мрака, каким его изображали в Зивире. Холодный равнодушный взгляд. Чёрные глаза, готовые в любой миг вспыхнуть смертоносным огнём. Чёрная одежда, высокие сапоги, тяжёлый жезл, висящий на поясе - украшенный тремя золотыми и пятью серебряными кольцами. Прикосновение его означает гибель. - Что ты хочешь с ним сделать?

- Утопить в Реке, - ворона щёлкнула клювом. - Единственный путь к замку, над которым не властна магия - это Река. К чему тебе рисковать?

- Ты говоришь так, словно не принадлежишь Зивиру, - насмешливо протянул человек. - Когда Игла падёт, ты тоже покинешь Зивир навсегда. Возможно, сгинешь бесследно.

- Я тоже владею магией, как и ты, - холодно отозвалась Морни. - Я знаю, что мне предначертано и верю в предсказание. Мне не по душе видеть мучительную смерть мира, который и так прожил дольше, нежели положено. И хватит об этом.

- Ясно, - Норруан внимательно смотрел в выпуклый, блестящий шарик её глаза. - Но признайся, Морни, ты всё же чего-то хочешь от меня. Хотя знаешь, что мне нечего тебе дать.

- Нет, - ворона наклонила голову и посмотрела на него другим глазом. - Ты не принадлежишь Зивиру. Ты - откуда-то издалека. Я хотела бы взглянуть на твой дом - даже если это будет последнее, что я увижу.

- Я не помню, откуда пришёл, - медленно произнёс Норруан и прикоснулся рукой к жезлу. - Я очнулся здесь, у замка, одетый в эту гадость, - он указал на свою одежду (способную, по слухам, противостоять объединённой магической мощи Зивира). - Всё. Ничего, кроме имени. И приказ - похоронить останки вашего мира.