В коридор вышла миловидная дама преклонных лет. Категорически отказавшись встать и пройти в комнату, я спросила про картотеку мужчин. Сколько из них олигархов-миллионеров, чемпионов по бегу с препятствиями, и председателей федерации кройки и шитья? Улыбнувшись, дама ответила, что она клиентов не дурит. У нее все по-честному. А женихи – исключительно иностранцы. Тоже, правда, миллионеры, но из богатой западной Европы.
– А что, наших совсем нету? – с обидой в голосе спросила подруга.
– Есть, но совсем старенькие, пенсионеры.
Я вовремя подхватила рукой пытавшуюся отвалиться челюсть. Мы с Оксаной, молодые, здоровые девчонки, чуть не померли на жуткой лестнице. А как сюда добираются бедные старички? Крепкие, однако, у нас мужчины, зря мы их ругаем. Хозяйка тем временем убеждала нас, что именно англичане и французы – живое воплощение девичьих мечтаний. Красивы, богатые, любезные с дамами. А в нашем городе красоту, молодость и обаяние никто не оценит. Да и вообще, кого мы тут найдем – кругом алкоголики, «голубые» и импотенты. Ох, за державу обидно!
Иностранцы нас не заинтересовали. Немного придя в себя, мы поплелись вниз. Солнце уже клонилось к закату. Напоследок решили зайти еще в одно маленькое агентство, где нам опять выложили толстенный альбом с фотографиями. Серые, изможденные, неулыбчивые лица на них прекрасно гармонировали с нашим настроением. Сквозь шум в ушах доносились голоса двух молодых сотрудниц: «Торопитесь записаться к нам! Всего 20 долларов с человека. У нас огромный выбор, но вы можете опоздать на день, всего на день, и именно ваш размер разберут!» Тьфу, «вашего мужчину выберут». Вот что усталость делает с человеком.