В пятницу вечером мы с Оксаной и Игорьком поехали к Софье Павловне. Во-первых, пора было вносить деньги, во-вторых, хотелось заранее обговорить мизансцены. Хозяйка квартиры вместе с супругом встретили нас, как родных. На время я даже позабыла о трагической судьбе несчастной Милочки. Мы лакомились свежими эклерами, смеялись и придумывали ловушки для маньяка – одна хитроумнее другой. Антон сидел на кресле, немного поодаль, и почти не принимал участие в веселой болтовне. Только иногда сдержанно улыбался. Но почему-то наши с Оксанкой головы, как намагниченные, все время поворачивались в его сторону. Игорек злобно косился на меня. Софья Павловна, похоже, ничего не замечала. По крайней мере ее приветливость не уменьшалась ничуть.

В конце концов Ксюше удалось вовлечь в разговор супруга хозяйки. Антом оказался журналистом. Он три года учился в Москве, в Литературном институте. Поступил туда без блата, публиковался в столичных журналах. Но потом затосковал по родному городу и вернулся, не закончив учебу. И сейчас работал корреспондентом в редакции одной из городских газет.

– Чему же вас научили в Литературном институте? – поинтересовалась я. – Вы теперь можете за день написать роман?

Антон усмехнулся одними уголками губ.

– Хотите, стихи прочитаю?

– Хотим! – одновременно закричали мы с Ксюшей.

Антон слегка откинул голову в кресле. Его голос немного изменился, стал ниже и мелодичнее.

Прикрыв глаза, я слышала совершенно непонятные, но странно тревожащие душу стихи.