– Пожалуйста… - Шепчу, морщась от боли. В ответ мне, смех успокаивается и одобрительно твердит:

– Молодец. - Кивком подтверждаю его слова, слизываю со щеки соленую слезу. Легкий смешок, я шепчу нехорошие слова и чувствую, как он улыбается. Уберите этого отсюда, дайте пожить без неудобств. Хм… Назвать неудобством человека, когда у меня ОЧЕНЬ болит всё?

Пустота. Во мне ничего нет, тело не мое, оно нечувствительно. Как бы оживить себя? Как понять, что здесь происходит? И хочу ли я понимать? Хочу ли я терпеть все это? Мне никто не спрашивает. Если мое мнение никому не интересно, зачем я существую? Кому я нужна со своими бредовыми идеями?

Открываю слипающиеся от света глаза и стараюсь поднять руку. Тонкая, как ниточка, она расплывается перед глазами, превращаясь в блеклое пятно. НЕКРАСИВО. Это моя рука? Вы уверены? Подтвердите!

Урчу, как кошка, сглатываю противный комок в горле, пытаясь избавиться от ощущения своей неполноценности. Я - неполноценна? Издеваетесь?

– Ты где? - Зову я пустоту. Он здесь, он не бросил меня, он - противный смех и ужасное жужжание над ухом. ОН - мой мучитель. Но он меня не бросит, так же как и я его. Пока мы вместе… И никуда не деться от боли.

– Здесь. - Я не могу разглядеть его, лишь очертания, темное пятно, на фоне белоснежного света. Здравствуй, Фантом… Здравствуй, Призрак, почему ты не смотришь на меня с удивлением? Почему ты не изумляешься? Тебе не интересно?

– Что со мной? - Спрашиваю, с надеждой получить ответ. Любой. Каким он будет - меня не интересует. Лишь бы был.

– Уже скоро. - Спокойный голос, на этот раз без насмешек. - Возвращайся ко мне. - Просит он со странной интонацией в голосе. Просит? Фантом просит? Что заставило его просить? Почему он со мной? Ведь это… Это так неправильно. Он не должен быть здесь.