- Как сам-то? - Лёшка деловито перемещал грязную посуду с кухонного стола в раковину. Судя по всему, женских рук тут не водилось. Или эти руки занимались другими, более приятными делами.

- Да ничего, преподаю в гимназии. Сашка уже здоровый парень, на будущий год в первый класс пойдёт. Аня - золото, ну, в общем и целом. Денег не хватает, а кому их хватает? Так что вроде всё путём.

Дмитрий привычно говорил положенные в таких случаях слова, но сердце у него было не на месте. Вот сейчас достанет он специально купленный дорогущий коньяк, Лёшка сварганит какой-нибудь закуски, пойдут воспоминания... а потом ведь всё равно придётся оборвать трёп и перейти к главному. Пожалуй, исповедоваться священнику проще, чем вот так... нести врачу свою боль. Может, лучше было явиться к нему в клинику? Здесь, в домашней обстановке, Лёшка настолько не походил на психиатра... Разве бывают психиатры в застиранном спортивном костюме и с небритой физиономией? Хотя небритость сейчас вроде бы становится модной.

Дмитрий решил сократить сценарий.

- Лёш, - признался он, выставляя пузатую бутылку. - Мы сейчас с тобой, конечно, дёрнем и всё такое... но я ведь не только для этого пришёл. Извини, что уж так сразу, но мне помощь твоя нужна. Профессиональная. Ну, то есть, консультация.

Серебряков развернулся к нему всем корпусом.

- Опаньки! Да ладно, какие проблемы... Только сперва мы выпьем! Погоди, лимончику настрогаю... Вот... Ну ладно, давай. За встречу. Чтоб жизнь била ключом, но не по голове.

Очень концептуальный тост, мысленно отметил Дмитрий. Истинно психиатрический.

- Ну так у кого чего стряслось? - блаженно откинувшись на спинку стула, немного погодя вопросил Лёшка.

- У меня стряслось, - Дмитрий вздохнул, сцепил решёткой пальцы. - У меня лично. Есть вероятность, что поехала крыша. Если на вашем медицинском жаргоне острый психоз или что-то в этом духе. В общем, началось это в прошлую среду...