- Коффи, - сказала хозяйка, ставя передо мной чашку дымящегося черного напитка. Я обжег желудок большим глотком. На вкус кофе был превосходен, а может, я просто отвык от настоящего кофе. Как мог, я выразил хозяйке свое восхищение. Осторожно, она начала расспрашивать меня. Когда я стажировался в английской эскадрильи, я успел нахвататься порядочно слов, чтобы в общих чертах понимать, о чем идет речь.

   - Как ваше имя? - спросил я, чтобы перехватить инициативу и увести в сторону ее любопытство.

   - Джейн, - ответила она.

   - Фонда? - машинально пошутил я.

   - Почему Фонда? Маккелли. Джейн Маккелли. Я - ирландка... А вы? Вы, как я поняла, не из наших краев? Из далека?

   - Да, - вздохнув, кивнул я, - меня зовут Мартин... и я издалека. - Вы даже представить не можете, из какого я далекого далека...

   - И вы всю дорогу шли в тапочках?

   - Как вам сказать... - я поджал пальцы ног, словно они зябли, хотя пот с меня катился градом.

   - Ладно, пейте кофе, а меня ждет хозяйство, мне сидеть некогда...

   - Вы, пожалуйста, не волнуйтесь, я скоро уйду, вот только допью...

   Делая торопливые глотки, я глядел в открытое окно, на зеленую долину, залитую ярким полуденным светом, на далекие холмы с редкими низкорослыми сосенками. Теплый ветерок шевелил легкую занавеску. Где-то заливался трелью жаворонок. Шелестели листвой деревья, стоящие по ту сторону палисадника. А по эту сторону росли желтые и красные цветы, роскошные бутоны которых инспектировали тяжело гудящие шмели. Невероятно, подумал я, с какой тщательностью выписан каждый штрих этого мира! Вплоть до трещинки на подоконнике. Как бы я хотел поселиться в этом тихом уголке...