К прорицателю я явился в далеко не самом лучшем расположении духа.

Прорицатель оказался старым лысым евреем, он носил ермолку и говорил с одесским акцентом. Первым делом он убедился, что визит оплачен, а вторым делом взял меня за руку, наморщил лоб и тут же отпустил руку, вернее даже не отпустил, а отбросил, как будто случайно схватился за кусок дерьма.

– Вы пришли не по адресу, молодой человек, – сказал он. – Вам надо было звонить в милицию.

– Все так плохо? – спросил я.

– Хуже не бывает. Если не принять срочных мер, до вечера вы не доживете.

– Это точно? – переспросил я с некоторым сомнением.

– Точнее не бывает, – заверил меня прорицатель. – У меня все как в аптеке.

– Как это случится? Где, когда?…

– А я-то откуда знаю? – развел руками прорицатель. – Я вам не судмедэксперт, я не собираюсь ковыряться во всей этой мерзости. Обращайтесь в милицию, молодой человек, и не морочьте мне голову.

– Деньги вы мне вернете? – спросил я. – Хотя бы часть?

– Денег я вам не верну, – решительно заявил прорицатель. – Вы внимательно читали договор, который подписывали? Зря, договоры нужно читать, тогда не будет лишних вопросов. Прощайте.

Мне вдруг очень захотелось вытащить револьвер и проделать в маленькой лысой голове этого гада еще одну дырку. Но я сдержался. Единственное, в чем я проявил свои эмоции – сильно хлопнул дверью, выходя из кабинета.

– Шарлатан! – провозгласил я, глядя поверх голов посетителей, ждавших своей очереди.

Ответом мне были только саркастические ухмылки. Я понял, как глупо выгляжу со стороны, смутился и быстро ушел.