- Ещё чего, - вырвалось у меня.

Снегурочка скептически покачала головой. Не поверила. И правильно, что не поверила.

Конечно, я испугался. Ещё как испугался. Дрожал, словно через меня пропустили высоковольтную линию. Но соврал. Почему мы врём? Врём на автомате. Врём даже в естественных и безобидных ситуациях. Хотим, наверное, чтобы оценили, как крутого. А нас оценивают, как вруна. Всегда так получается, пытаясь угадать правильный ответ, выдаёшь чушь, которая всё портит.

В небе над лесной опушкой

Свечи яркие зажглись.

Месяц ёлочной игрушкой

В синем воздухе повис.

Снегурочка заботливо отряхнула снег с моей спины.

- Тогда идём, - сказала она.

Я кивнул. Я был ей благодарен уже за отсутствие недовольного взгляда, за небурчание по поводу, как надо было поступить, и как от кого-то никогда не дождёшься... Мы любим перебирать косточки поступкам, которые не изменишь, любим колоться ошибками, которые не исправишь. Мы любим... И губим любовь вот этим самым "любим", потому что любить должны были совсем другое.

Хотя "должны" не то слово. Словно тропинка ведущая к спорам о том, что никому и никогда мы ничего не должны. "Никому!" Вот вам! "Ничего!" Ну нисколечко! "Никогда!" Не дождётесь!

Чтобы никогда больше не смог...

Рваное предложение снова перечеркнуло мысли.

Ведь первую стадию я уже прошёл. Осталось две.

Я остановился.

Снегурочка понимающе кивнула.

- Значит, домой? - ласково спросила она. Не с подколом. Не заковыристо. Шанс прямо падал в ладони. Шанс сойти с опасного приключения.

- Ещё чего, - вырвались те же слова.

Почему? Что мешает сказать правду? Что мешает сбежать?