
Я согласен был со всем, сказанным Вовой, хотя при упоминании о земле пращуров ничто не шевельнулось в моей душе, для которой самым любимым местом на земном шаре всегда была опушка старого леса на берегу Оки и дубовая коряга, отшлифованная моей задницей за сорок пять лет счастливых и так себе рыбалок.
- Но хватит плакать, - сказал я сыну. - Разрешения ни я, ни мать тебе не дадим.
- Ты серьезно говоришь? - спросил Вова.
Он побледнел на моих глазах, и Вера - эта старая курица - заквохтала, затрепыхалась, принесла валокордина, который нам прислали из Вильнюса, ибо в наших аптеках его не найти.
- Не бледней, - добавил я. - Тебе тридцать три года, а ты уже бледнеешь. Что же будет через десять лет? Паралич?
- Лучше бледнеть, чем краснеть, - говорит Вова, намекая, конечно, на меня.
- Выпейте и закусите, - говорит Вера, разрываясь между мной и сыном.
- Мы можем выпить, - отвечаю. В этот момент и зашел к нам мой лучший друг Федя. - Но разрешения я ему не дам.
Вова вежливо захотел узнать почему, но глаза его в тот миг были глазами не сына. Это были чужие и враждебные мне глаза. "Вернее, я дам тебе разрешение, - добавил я, - но не раньше чем через полгода. Я имею право за свою жизнь и стаж спокойно уйти на пенсию, хотя лет до семидесяти я на нее уходить не собирался. А вот выйду когда и провожу вас всех к чертовой бабушке в Израиль, закручу роман с крановщицей Лидой, она меня уже целый год кадрит".
