Ещё раз тяжело вздохнув, я покосился на свою спутницу, теперь перевернувшуюся так, что к жаркому южному солнцу теперь оказались повёрнуты не её передние верхние выпуклости, а задние нижние, и потянулся к спутниковому телефону…
Телефон словно ждал, пока я протяну к нему руку, и зазвонил первым… Вот так всегда… Только соберешься сообщить кому-то интересную или срочную новость, обязательно кто-то тебе позвонит, и будет полчаса подряд отвлекать всякой белибердой. И ведь не пошлешь его… Так… Кого?
Гм… Лично дорогого шефа, самого "Деда", или в миру Ермакова Василия Иосифовича.
Я мгновенно подобрался. Не то, чтобы шеф нечасто баловал меня личными телефонными звонками. Но никогда не звонил без важного повода. Похоже, что мой отпуск только что закончился.
— Здравствуйте, Василий Иосифович!
— Здравствуй, Артём. (Кстати, обращение по имени в устах "Деда" — это признак если не уважения, то некоей близости. Ко всем посторонним людям он обращается строго по имени-отчеству, даже если человеку только вчера стукнуло семнадцать). Как отдыхается?
— Хорошо! — бодро ответил я, при этом тоскливо окинув взглядом раскинувшийся вокруг безмятежный пейзаж. Чую, снова увидеть его доведётся не скоро.
— Это хорошо, что хорошо! — порадовались за меня на том конце виртуального провода, — Но тебе там уже, наверное, надоело?
— Ну как сказать?… — осторожно начал я.
— Предлагаю сменить место отдыха! — жизнерадостный голос в трубке полностью подтвердил мои мрачные предположения.