"Еще бы", - желчно подумала Вика, наблюдавшая ритуал возвращения к домашнему очагу, прежде такой привычный и само собой разумеющийся, а теперь овеянный тяжелыми предчувствиями. Не хватало только подходящей музычки, какую непременно вставляют в американские триллеры, тревожной и нагнетающей. Кирка стащил с ног башмаки, а заодно и носки, прошлепал по паркету с выражением неземного блаженства на лице и вдруг запнулся, словно налетел на невидимую стенку. - А ты чего такая? - спросил он с некоторым удивлением. - Что, только пришла? Кстати, я тебе звонил часов в семь, ты где была? - Знаю, - холодно отчеканила Вика, не сводя с мужниной физиономии бдительного взгляда в надежде заметить некий тайный знак. Увы, как писали раньше в добротных романах, ни один мускул не дрогнул на его мужественном лице. Впрочем, в данном случае точнее было сказать, на относительно мужественном, ибо на супермена Кирка не тянул. Во всем его облике сквозила интеллигентская мягкотелость, которую усугубляли очки в модной оправе. Теперь в модной, а раньше его переносицу украшали какие придется и нередко починенные им самим же с помощью тонкой проволоки. От воспоминаний о прежней, хоть и безденежной, но счастливой жизни - в ней не было места манекенщицам, а был торт "Подарочный" по субботам - у Вики заныло сердце. - Да что с тобой? - спросил Кирка, стягивая с шеи дорогой шелковый галстук. - Что-нибудь случилось? - Случилось, - Вика сглотнула комок, застрявший в горле, с трудом удерживая себя от желания заехать Кирке по его интеллигентской роже и высказать все, что накипело у нее на душе за последние несколько дней, - я сегодня ходила на показ мод. - Да? - промычал Кирка, расстегивая рубашку. - На Зайцева, что ли? - Нет, - возразила Вика, неожиданно сообразив, что имя модельера напрочь выветрилось из ее головы. - А на кого? - Какая разница, до показа дело все равно не дошло. Похоже, Кирка полностью удовлетворился ее ответом, потому что двинулся на кухню, приговаривая: - Черт, как пить охота.