На их столе за ужином стояла надпись: «Стол 147, 149, 151, 153». За одним столом было достаточно места, чтобы разместить всех оставшихся кандидатов.

– Поздравляю вас, джентльмены, – обратился к ним курсант Саббателло с уважением в голосе. – Вы преодолели трудные испытания. Поскольку сегодня вечером вам предстоит принять присягу, наша следующая встреча будет уже в другом качестве. – Он улыбнулся. – Так что наслаждайтесь своим последним ужином, который вы будете есть как свободные люди.

Несмотря на утерянный завтрак и легкий обед, Мэтт ел мало. Его беспокоила интерпретация тестов, с которой познакомил Мэтта Жирар Берк. Он по-прежнему собирался принять присягу, но его не покидало ощущение, что ему вот-вот предстоит сделать решающий шаг, а он все еще не понимает, что такое служба в Космическом патруле.

После ужина что-то заставило его подойти к курсанту, в течение всех этих дней сидевшему во главе их стола, и обратиться к нему.

– Извините меня, мистер Саббателло, вы позволите мне поговорить с вами по личному вопросу, сэр?

– Что? Разумеется, идите со мной.

Он провел Мэтта к себе в комнату – она ничем не отличалась от комнаты, где жил сам Мэтт.

– О чем вы хотели поговорить со мной?

– Мистер Саббателло, я хотел спросить вас о сегодняшней катастрофе. Кто-нибудь пострадал?

– Пострадал? Погибло одиннадцать человек. Вы считаете, про них можно сказать, что они «пострадали»?

– Вы уверены в этом, мистер Саббателло? Разве не могло случиться так, что корабль управлялся автоматически, и внутри не было ни одного человека?

– Да, могло, но не в данном случае. Мне бы очень хотелось, чтобы все произошло так, как вы говорите; дело в том, что пилот корабля – мой близкий друг.