Мечты иногда сбываются…

На краю чашки остался след от губной помады.

— Ты кто? — спросила Луша.

— Землянин, — почему-то ответил я.

Ответ ей понравился.

— И как твои дела?

— Не знаю, смешно как-то все…

Она снова довольно кивнула.

— А кем работаешь?

— Модным психиатром.

Луша оживилась:

— Правда? — так обычно говорят американцы, когда изображают бешеный восторг во время Хэллуина: «Really»? — И кого лечишь?

— Всех, — и ведь почти не соврал. В своем воспаленном мозгу я постоянно вижу одну и ту же картину: вокруг меня тысячи кушеток, на которой лежат тысячи клиентов и каждый мне говорит: «Доктор, у меня это…». А я бью молоточком по тысячам коленок и спрашиваю: «Хотите поговорить об этом?». Ладно-ладно, бить молоточком — это работа психоаналитика, но помечтать-то можно? Тем более психоаналитики зарабатывают намного больше.

— Что будешь пить? — длинный каблук царапнул меня по ноге. Было больно и приятно. — Угощаю.

— Виски с содовой.

Передо мной тут же появился прохладный стакан, наполненный янтарно-маслянистой жидкостью. Виски приятно обожгло нёбо. Интересно, что ей от меня надо?

— Можешь прямо сейчас сказать, чем я больна?

Я поперхнулся.

— Извини, я — не сексопатолог.

Луша заразительно засмеялась.

— А ты смешной, парень. Психику просканировать можешь?

— Ты нормальная?

— Об этом я тебя хотела спросить.

— В глаза смотри.

Красивые у нее были глаза. Темные, словно греческие оливки, подернутые глянцевой пленкой контактных линз. Никаких сомнений, никаких проблем. И только у самой кромки зрачка плескался страх.

— Ну и что ты там видишь? У меня стресс, и, значит, мы умрем?!