- О, нет, - пробормотал он. - То есть… о, бэби, как чудесно! Это только…

- Это чертово несчастье! - заплакала Мира. Криспин сел рядом и взял ее руки.

- Мы… мы что-нибудь придумаем. Я найду работу. И если смогу за пять лет выплатить штраф…

- Мы не сможем отдать штраф и за двадцать лет, - перебила Мира, сглотнув всхлип. - Я уже прикидывала. Когда мы выплатим последнюю часть, малыш уже начнет бриться.

- Дьявол! - пробормотал Криспин. Мира попыталась взять себя в руки.

- Понимаешь, если мы эмигрируем на Марс, разрешение на воспроизводство не понадобится! - объяснила она.

- Правда? - обрадовался Криспин. - Правда, не понадобится? Там, наверху… тебе позволят их иметь?

Мира кивнула.

- Тогда решено!

Криспин выхватил дейтстик из кармана пиджака.

- Где твой снимок? Мы оба пошлем запрос. Что нам терять?

* * *

Шесть недель спустя они выходили из шаттла в ангаре на Базе Поселения, немного пошатываясь на подгибающихся ногах.

- Может, стоит надеть воздушные маски? - плаксиво спросила Мира.

- Сама видишь, никто их не носит, - возразил Криспин. - Смотри, мы под куполом.

Он глубоко вздохнул, поморщился и поспешно натянул маску.

- Фу! Должно быть, утечка в канализации.

- Вовсе нет, - ухмыльнулся пилот шаттла. - Здесь всегда так пахнет. Просто в Трубах выращивают скот. Ничего, привыкнете.

Мира поспешно опустила маску и потянулась к руке Криспина:

- Пойдем отыщем багаж.

Они сделали несколько шагов и замерли, озадаченные, как и все вновь прибывшие, тяготением на Марсе.

- Здорово! - воскликнула Мира, балансируя на носочках. Криспин, смеясь, отпустил ее руку и побежал вперед, хищно пригнувшись, словно игрок к воображаемой баскетбольной корзине.

- Полагаю, это они, - сказал один из двух мужчин и направился к ним.