Айшат. 18 лет. Студентка.

— Нехороший человек, ты правильно сделала, что отказалась знакомиться с ним.

Я оборачиваюсь. Он стоит в шаге позади меня. Высокий, в темном костюме, длинном пальто и шляпе. В тени от ее полей видно изборожденное глубокими морщинами мудрое лицо. Старик. Опирается на трость. Откуда я его могу знать? Он из наших соседей?

— Ты совсем запуталась, дочка. Неверные ценят только внешнюю красоту, и ты научилась от них гордиться… Молчи! — он повелительно взмахнул рукой. — Ты себе можешь врать, но тебе нравится быть красивой. Нравится ловить восхищенные взгляды, кокетничать…

— Это не так! — я чувствую, что на глаза наворачиваются слезы. — Раньше… да, наверное. А теперь мне от этого только неприятности! Я не хочу быть красивой!!!

— Ну, успокойся, успокойся… — старик ласково касается моих волос рукой. — Меня достаточно только попросить.

Лёха. 25 лет. Электромонтер 5 разряда.

— Вот гады, а?! Как у себя дома! Еще трахаться бы при всех начали!

Я оборачиваюсь, чуть не выронив бутылку. Как он подошел так неслышно? Ну да не страшно — это же свой! В таком же, как у меня, камуфляже, лицо смутно знакомое — похож на актера из кино про шоферов-дальнобойщиков. Располагающее такое, простое русское лицо. И руки — сразу видно, привык работать руками. Как же… черт… совсем вылетело из головы как его зовут! Вот позорище! Надо завязывать с бухлом…

— Матвей. — он угадывает мои затруднения. — Да не парься, мы на собрании «Русского Меча» встречались, но не познакомились.

— Лёха. — я отвечаю на пожатие. Протягиваю «Балтику» — Будешь?

— Нет. — Его взгляд становится суровым. Совсем как у Ярополка. — Не время сейчас пить. Ты не понимаешь разве, это же они нас спаивают!

Он кивает в сторону «сладкой парочки». Я чувствую, что краснею.