— А когда можно будет получить деньги? — спросил Андрей, все еще не веря своему счастью.

— Скажете секретарю у дверей, она вам заплатит, — сказал Виктор Антонович, и, видя, что Андрей начал подниматься, добавил, — подождите еще несколько минут, пожалуйста. Я хотел бы извиниться.

— Передо мной? — спросил Андрей, усаживаясь на место.

— Да, — с сожалением сказал издатель, — Извините, я виноват, в том, что произошло вчера. Я не хотел заставлять вас срываться и говорить грубости. Ведь вы были правы, а я… Я просто не мог тогда издать ваши рассказы, потому, что это противоречило правилам нашего издательства. В общем, простите меня, пожалуйста.

Андрей смотрел на него широко открытыми глазами, даже не зная, что сказать. Выходит, все что было — не сон. Но ведь самоубийство, — значит не все было сном, подумал Андрей, но сомнение осталось.

— Это вы должны простить меня, — сказал Андрей дрожащим голосом, — я сделал вам больно, я не знаю, что на меня нашло. Я очень плохо помню, что я тогда наговорил. Я все это вспоминаю, как страшный сон.

— Не волнуйтесь, вы все сделали, как надо. Я вас еще должен и благодарить.

— За что? — спросил Андрей, полностью теряя понимание происходящего.

— Как это за что? — улыбнулся Виктор Антонович, — Вы дали мне дорогу сюда.

Было конечно больно, но какое это имеет теперь значение?

— Никакого, — подтвердил Андрей, чтобы хоть что-то сказать.

— Дайте мне пожалуйста ваш телефон, — попросил Виктор Антонович, взяв в руки ручку, — надо же мне иногда связываться с писателем. Может как-нибудь и пива сходим попьем, а? — лукавая улыбка озарила лицо старика.

— Конечно сходим, — заверил его Андрей, и, запинаясь, назвал шесть цифр своего телефона.

— Если захотите посмотреть какую вариант обложки подберет наш художник, к сборнику ваших рассказов, то приходите завтра.