Лена, конечно, была не против узнать ингредиенты этой «многокомпонентной смеси». Но опять же - могли прослушивать.

 - В течение часа можете подъехать? - интересовалась дилерша.

 - Да. А куда?

 - На Тверскую. К Пушкину.

 - А… Ну, конечно. Могу. А как я вас узнаю?

 - Курьер сам вас узнает. Как вы выглядите?

 - Ну, я шатенка, рост средний… А! Плащ ярко-зеленый. В руках… э-э… журнал будет. Глянцевый.

 - Хорошо. На всякий случай телефон курьеру передам. Значит, восемнадцать тридцать. Памятник.

 - Ага. Ладно.

 Лена почти не волновалась. Единственным опасением было то, что ее поймает милиция. Хотя ее персона сроду милиционеров не интересовала.

 «Я скучная и законопослушная», - подумала Лена.

 Также Лена немножко опасалась, что может возникнуть привычка. Однако Наташка говорила, что привыкания не возникает. На отходняке чуть-чуть поколбасит. И еще бессонница может появиться на день-другой. Наташка и не догадывалась, как Лена мечтала о бессоннице. А так - пусть колбасит, ради бога.

 Рабочий день почти закончился. В общем-то, это был хороший день. Побольше бы таких. Из неприятностей был разве психиатр. Но, если «мультикомпонентная смесь» поможет, то и на фиг всех психиатров. И чихать на привыкание. Лучше наркоманкой быть, чем запуганной дурочкой.

 Когда Лена вернулась на рабочее место, то услышала, что на столе завывает Диана Арбенина.

 «Номер засекречен», - сообщал телефон.

 - Алло! - сказала Лена.

 Сознание замерцало.

 «Нет!» - отчаянно подумала Лена.

 На том конце провода молчали. Словно «секретный» абонент только и дожидался, когда же Лена выключится.

 Лену засасывала темная невидимая воронка. Сил противиться не было.

 «Господи!» - испуганно подумала девушка. Это была ее последняя мысль на пороге темноты.

 Проснулась она так же неожиданно. Рывком. Какие-то мгновения пытаясь сообразить: «Кто я? Где я?»