"Что я им сделала? — спрашивала она саму себя. — Господи, ну ладно бы я выглядела, как Памела Андерсон, тогда их реакция была бы понятна. Но эти девушки, что, в зеркало себя не видели? Да я с ними рядом не стояла… Может, всё же вернуться? Ну что она мне сделать может?… Хотя он не в форме, значит, у него выходной, и он вовсе не обязан со мной возиться. Зачем ему в выходной тратить время на меня, когда рядом с ним такая нимфа?"

Поблуждав по городу, Милана вернулась к тому месту, с которого начала прогулку. Человек за стойкой дружелюбно помахал ей рукой, как старой знакомой. Милана помахала в ответ, а потом, постояв немного, решительно зашла в кафе.

— Привет, — уверенно произнесла она, и на этом запас её уверенности оказался исчерпанным.

— Добрый день. Что вам предложить?

— Я вас не понимаю, но вы это и так знаете, — вздохнула Милана. — Может, у вас есть для меня работа?

— Простите, я вас не понимаю, — виновато сказал бармен.

— Ра-бо-та, — повторила Милана по слогам. — Ну, как же это объяснить? А если так?

Милана взяла с ближайшего стола грязную посуду и собралась отнести её туда, куда относили её официанты, но не успела — один из них остановил её и осторожно взял тарелки из рук.

— Нет, подождите, — запротестовала девушка. — Я сама. Мне очень надо.

Она вернулась к столу, чтобы забрать оттуда грязные чашки, но бармен снова её остановил.

— Нет, спасибо, мне не нужны работники.

— Но мне очень нужны деньги, — чуть не плача, прошептала Милана, и в этот момент её живот предательски забурчал.

Бармен отрицательно покачал головой, и девушка не стала больше настаивать, а вышла на улицу.