- Что это у тебя, Серый? Татуировка? - все с интересом придвинулись к моей руке. И в самом деле, что это? На месте родинки - две пересекающиеся окружности, диаметром с двухкопеечную монету, перечеркнутые крест-накрест. Откуда...

И тут руку мне словно ожгло огнем. Окружности вспыхнули горячим красным светом, как спираль электроплитки. Нестерпимый жар быстро распространился по всему телу. Перед глазами поплыло, в ушах нарастал звон, окружающее стремительно проваливалось в расплавленную качающуюся пустоту... "Ну вот, предупреждали же!.." - успел подумать я, попытался было отдать приказ несуществующим рукам закрыть проклятую родинку - и это последнее усилие окончательно выбросило меня из реальности...

Мыслю - следовательно, существую. Не мыслю? Следовательно, не существую...

...Тишина. Нет, не совсем тишина. Часы тикают. За окном, в отдалении, прогрохотал трамвай. Стоп. За каким окном?

Лежу на чем-то твердом, наверное, на полу. Очень не хочется открывать глаза. Странно, почему так тихо?

Сквозь ресницы я вижу белый потолок с тонкими витиеватыми трещинками, люстру с одним горящим плафоном... Та же комната. И ничего не болит, даже голова. Может, мне все спьяну привиделось? Так вроде бы не с чего, подумаешь, каких-то три литра "Колоса"...

Подтягиваю ногу, опираясь руками об пол, при этом влезаю во что-то липкое - а, это Стас стакан с пивом разбил, на стекло бы не напороться! и медленно встаю, поднимая опухшие веки. И тут же хватаюсь рукой за стенку, чтобы не упасть снова.

Возле дивана, обивка которого была разорвана в клочья, лежал окровавленный Стас, неестественно вывернув голову. Живот его был распорот, часть внутренностей вывалилась на паркет. Правая рука была оторвана по локоть, из культяпки еще сочилась кровь, смешиваясь с пивом из раздавленной восьмилитровой канистры. Вот во что я влез...