-- Хэлло, мистер, -- приветствовал он меня до боли знакомым пионерским салютом. -- Вам в актовый зал?

-- Добрый вечер, -- в недоумении развел я руками. -- Нет, мне на выход.

-- Интересненько, -- на прыщавом лбу отрока отразилось подобие мысли. -- Очень даже интересненько...-- А почему вы не идете на нашу традиционную вечернюю молитву? А я вас и на утренней молитве не видел!

-- Простите, -- Мне стало не по себе.

-- И еще, почему вы не в форме? В нашем доме! Как вы смеете! Неужели у вас нет ни капли уважения к памяти лорда Баден-Пауэлла?

-- Молодой человек, -- заметил я. -- Вы меня с кем-то спутали. Я никогда не был скаутом, и попал сюда случайно. К тому же, я не верю в бога, мне просто хочется погулять по вечернему Лондону...

-- Вы-- иностранец! Я сразу понял, -- на лице моего спутника появилась хищная гримаса. -- Вы -- иностранный шпион! Какие секреты нашего движения вы разнюхиваете?

-- Да, -- устало согласился я. -- Я -- иностранец. Более того, я приехал из России. И в этот вечерний час мне хочется есть, и еще, я не имею ни малейшего понятия о вашем движении, и ...

-- Из... Из... Росс... -- Глаза моего случайного попутчика остекленели от ужаса, он попытался что-то сказать, но инстинктивно вжался в угол, приняв оборонительную позу. Тут двери наконец открылись, и я, не в силах побороть искушения, отдал прыщавому патриоту скаутско-пионерский салют, и, злорадно хохоча, выбежал на улицу.

Хорош был вечерний Лондон. Светились витрины магазинов на знаменитой Оксофрд-Стрит, доносились экзотические запахи пряностей из Китайского квартала... Я еще не знал, что этот вечер станет последним вечером моей иллюзорной свободы в столице Великобритании.

Я возвращался в гостиницу около полуночи, и заподозрил неладное за пару переулков до дома имени лорда Баден-Пауэлла.