–Нормально. - Хор взял свой паспорт. - А откуда у вас наши фотки.

–Оттуда же, откуда и на ваших ПДА. Всех сталкеров фотографируют перед отправкой в зону.

–А я вот, например не стал фотографироваться. - Возразил Хор.

–Ну. - Бубна пожал плечами. - Может из архива спецслужб мои ребята эту фотку выудили. Дело в другом - вы за пять минут получили новые паспорта.

–Ладно, спасибо. - Монгол вышел из кабинета Бубны.

–Не за что. Возвращайся, сталкер.

–Ни за что. - Откликнулся Монгол.

–Ну, ну. - Бубна поудобнее уселся в кресло. - Не зарекайся, радиоактивное мясо.

Он перевёл взгляд на монитор и внимательно прочёл несколько раз пришедшее ему сообщение. Губы барыги тронула улыбка. Такой поворот событий его явно веселил.

Монгол с Хором преодолели основной зал бара, и вышли на улицу. Теперь их жизнь резко менялась.

–Едим домой? - Спросил Хор.

–Именно. - Монгол вышел на середину дороги, и остановил старый москвич. - Куда едешь?

–В Киев. - Ответил водитель.

–Подвезёшь? Мы заплатим.

Водитель поглядел на незнакомцев, и махнул рукой:

–Залезайте.

Сталкеры сели в машину, и водитель вывернул руль, выезжая за пределы посёлка.

–Вы из зоны? - Спросил он.

–Оттуда. - Монгол взглянул назад, и краем глаза заметил, как у ворот бара "ШТИ" остановился армейский джип.

Это искали их. Военных было шестеро. Все они были вооружены штурмовыми винтовками "ЭфЭн".

А вдруг дороги перекрыты? Монгол внезапно почувствовал, что даже здесь, за пределами зоны, он не свободен, а свобода там, за пределами посёлка, но от той свободы его отделяют стволы натовских автоматов.

–И как там погодка? - Водитель медленно повернул к окраине.

–Ничего. Нормально… для зоны…

Сталкер был прав. На окраине города стоял затянутый тентом КАМАЗ, и дежурило два десятка украинских десантников.

Машина остановилась. Водитель с интересом смотрел на приближающихся к нему солдат.