- Что, не узнаёшь, ваше благородие?

10 лет срок значительный, но память Антона пока не подводила. Перед ним стоял тот самый "реалист", благодаря которому он и получил своё детское прозвище.

- Как же его зовут то? - из глубин памяти всплыло, казалось бы, прочно позабытое имя.

- Отчего же… Игорь…?

- Ну, по отечеству меня величать ещё не положено: - "реалист", хотя скорее уж "студент", попытался изобразить что-то среднее между реверансом и земным поклоном, и Антон понял, что его визави сильно подшофэ. Шутовской поклон настолько сильно вывел его из состояния шаткого равновесия, что ещё немного, и он бы рухнул. Антон подхватил "студента" за локоть и придал ему вертикальное положение.

- Р..рруки убери… Сссатрап…

Похоже, что Игорь стремительно терял связь с окружающим миром.

- Эй, робя, смотри… Опять "золотопогонники" руки распускают!

Внезапно Антон понял, что их со "студентом" практически окружила группа мужчин, как бы это выразиться, разночинного вида. Двое щеголяли в таких же, как у Игоря, "политехнических" тужурках, трое были в партикулярном, ещё двое - по виду типичные мастеровые, обходили замершего Антона, стараясь отрезать ему путь отступления в сторону Страстной площади.

Происходящее шокировало Антона своей несуразностью - на главной улице второй столицы империи, какое то отре…, ну не совсем отребье, но люди явно не сильно приличные, собирались учинить что-то непонятное с ним - боевым офицером, приехавшим в родной город в отпуск по ранению… Или он в своих тьмутараканях совсем отстал от столичной моды… или то, о чём вполголоса рассказывали офицеры из пополнения - правда. Конечно, в кармане шинели лежал верный "браунинг" первой модели, но устраивать стрельбу среди бела дня… Это, господа, по мнению Антона, было совсем не комильфо.