– Я хорошо изучил вашу цивилизацию. И выбрал язык, одежду, манеры, которые лучше всего соотвествуют моему духу.

– Значит, регрессор… Но вы же должны понимать, что наша цивилизация на пределе. Экология. Глобальные кризисы…

– Не трясись, фраер. Протяните еще двести-триста годков. Хреноватенько, конечно, вам придется. С хавкой, с чистым воздухом напряг будет. Но выживите. А потом мы снимем блокировку, и вы выкарабкаетесь.

– Но как же так? – Лаврушин поймал себя на том, что верит каждому слову вандала. – Вы же не можете контролировать все. Ну, сломал трансформатор – новый сделаем. Или кто другой такой же построит.

– Мы в курсе всех важнейших разработок. Твой трансформатор погиб безвозвратно. План исследований сорван. Денег на восстановление никто не даст. Замдиректора и члены ученого совета и так на вашу лабораторию косо смотрят. А тут еще правительство с Думой бюджет на науку режут… Займись, братишка, чем попроще. Такова уж ваша судьба, – Наша судьба?! Вашими руками. Задымленные города. Радиоактивные выбросы. Дети-астматики.

– Что поделаешь. За уникальность надо платить.

– Человеческими жизнями? Растерзанной планетой?

– Ух, какие мы сентиментальные,. Фраера вы все-таки, ученые. Чтобы понять всю прелесть вашего безобразия, надо иметь душу художника.

– Художника… Сукин ты сын, а не художник. Лаврушин рухнул в кресло, обхватив голову руками. Все, что он узнал, огорошило его.

– Слышь, корешок, – заискивающе заюлил регрессор. – Аппаратик мой отдал бы. Когти мне надо рвать отсюда.

– Да пошел ты…

– Не могу уйти. «Пространственник» у тебя.

Лаврушин ненавидяще посмотрел на регрессора. Раздавить бы тлю, да только этим делу не поможешь. Прав он. Трансформатор не восстановить. Тему прикроют наверняка. Куда пойдешь жаловаться? В Милицию? В ФСБ? В Академию наук? Академики со смеху умрут, когда им такого пришельца покажут. И тогда прощай наука, здравствуйте Белые столбы. А регрессору дадут год тюрьмы за уничтожение государственного имущества – и все…