- Дубровский, - хихикнул Валера, блеснув знанием школьной программы.

- Иди ты, - беззлобно сказал Саша. - Сам-то...

- А мне адресок дали до востребования, я письмо послал. Честно говоря, сейчас вот думаю... Я вообще-то не очень хотел, - смутился Ланшаков. - Рано мне детей-то. Мне просто сказали, что чем раньше начнёшь заявки подавать, тем больше шансов... Некоторые, говорят, всю жизнь подают, и бестолку...

- Надо жнать, кому шловечко жамолвить, - встрял Сидорович. Его проигнорировали.

- Не некоторые, а большинство, - заметил Влад. - Принимается процентов пять от общего числа. Это всё равно что попасть в шорт-лист Букера. Так что вам всем, считайте, крупно повезло.

- Извини за такой вопрос, а как ты сам насчёт... - начал было Валера.

- Уже, - тут же ответил Цепеш. - У меня сын подрастает. Четвёртое поколение.

- Сын - хорошо, - рассудительно заметил Швёдов. - Как зовут парня?

- Герка... Герман то есть, - поправился Влад. - Герман Владиславович... Его мама хотела девочку, - добавил он.

- А правда, что Шарон Стоун наша? - сменил тему Ланшаков.

- Брехня, - авторитетно заявил Валера. - Вот про Мадонну вроде бы точно, что она таки да.

- Пужачёва нашша, - попытался встрять в разговор уличный.

- Заткнись, говно, - Швёдов достал сигарету, размял в пальцах, но курить не стал. - Слушай, - повернулся он к Владу, - мне кажется, или сюда ещё кто-то прётся?

- Не кажется. Только он не скоро дойдёт. Он не из наших.

- Тогда зачем? - Ланшаков, прищурился, разглядывая ауру незнакомца, Слышьте, мужики, это же вроде пацанёнок какой-то?

- Ну, ты не сильно старше, - отпарировал Цепеш. - Но, в общем, да. Юноша бледный со взором горящим.

- И что он тут делать собирается? Он же не вампир.

- М-м-мн... - Цепеш поискал обтекаемую формулировку. Не нашёл. Решил назвать вещи своими именами. - Просто за него заплатили нехилые бабки, чтобы он тут потусовался невдалеке.