Женщина молчала и не спускала с меня глаз. Мне было как-то неловко, словно я и в самом деле совершил нечто противоправное.

– Он там номер телефона оставил, – я повел головой в сторону комнаты Рона. – Просил меня позвонить. Мол, если захочу его навестить… ну, там, где он сейчас.

Женщина вскинула руки и прижала ладони к щекам. Ее глаза расширились

– то ли от удивления, то ли…

– Номер… – сдавленным голосом произнесла она. – Какой номер?

– Там, в ящике, – я снова показал на комнату Рона. – Триста восемьдесят… Можно посмотреть.

Я направился к компьютеру, охваченный непонятной тревогой. Сзади послышался быстрый приближающийся стук каблуков.

– Вот, – сказал я, кивая на экран, и оглянулся на остановившуюся за моей спиной женщину.

– Это мой телефон, – лицо ее было бледным, а губы дрожали. – Рон… Рон… Рона больше нет…

Я упал в кресло.

– К-как? Как – нет?

– Сбила машина… Позавчера… похороны… – из глаз ее, размывая косметику, текли слезы.

– Когда сбила? – плохо соображая, спросил я. Как будто это было так важно.

– В субботу… Скончался на месте.

Да, я почти ничего не соображал, но что-то тут не вязалось.

Кое-как придя в себя, я открыл папку «Отправленные». И обнаружил адресованное мне письмо. То самое, которое я получил от Рона в понедельник, с предложением остановиться у него. Я молча ткнул пальцем в надпись: «23.05. 23-47». День, когда Рона уже похоронили…

С трудом проглотив мешавший дышать комок в горле, я хрипло спросил:

– Тогда кто же направил мне это послание?

Женщина обеими руками уперлась в спинку кресла. Мне показалось, что она сейчас упадет.

– Не знаю… Ключ второй я забрала, у нас с мужем свой дом… Этот будем продавать…

Я вновь щелкнул клавишей «мыши».

– А вот это, неотправленное, с номером телефона. Кто его набивал?