— Куда ехать? — мрачно спросил таксист. С каждой минутой парень нравился ему все меньше, хотя он и не мог понять причину охватившего его раздражения. Ну не приятный, ну и хрен с ним, лишь бы башлял. Парень внимательно посмотрел ему в глаза.

— Да ты не волнуйся командир! Думаешь, денег нет? Вот тебе деньги… — он вытащил из нагрудного кармана пятисотку и протянул Платову.

— Сдачи нет, — сказал тот непонятно зачем. Сдача у него была.

— Да бери все! Я не жадный! Ты только дело сделай… надо очень!

«Мазда» тронулась и свернула на Челюскинцев.

— Куда ехать-то? — повторил вопрос Платов.

— На Каменскую. Я покажу. А сейчас, давай езжай через Вокзальную магистраль, там и заберем этот долбанный холодильник…

Свернув с Челюскинцев и проехав дворами, грузовичок вынырнул на Вокзальную магистраль. Миновали ЦУМ. После светофора хлыщ сделал знак остановиться.

— Тут тормозни, командир (опять, бля, командир)… А, вот и они… ждут уже.

Машина съехала с проезжей части и припарковалась на небольшой стоянке возле магазина, где двое парней стояли рядом с большой картонной коробкой.

Платов вылез из кабины и пошел открывать свой рыдван. Его пассажир присоединился к тем двоим, и они, не сказав друг другу ни слова, вместе, с видимым усилием приподняли коробку и потащили ее к машине. Когда коробку водружали в кузов, она сильно накренилась — еле удержали, и бросившемуся на помощь Платову показалось, что в ней что-то явственно булькнуло. «Фреон что ли?» Впрочем, от проносящихся мимо машин шум стоял изрядный, так что могло и просто послышаться. Платов задраил дверцы кузова и водрузился на водительское место. Его пассажир уселся рядом. Оставшиеся на тротуаре «грузчики», молча двинулись, к стоявшим у самого края стоянки, двум мотоциклам.