– Будто бы ты не знаешь! – возмутился Цимбаларь. – Посылай по этому адресу группу захвата.

– Где же её взять? Операция-то ещё вчера закончилась. Всех по домам отпустили, отдыхать. Пока соберутся, поздно будет.

– А дежурный наряд?

– Да там одни новички. Без году неделя на службе. Послать их, конечно, можно, но толку не дождёшься.

– Ладно, давай адрес. Я сам поеду.

– Вот это другое дело, – обрадовался дежурный. – Телефон числится за рестораном «Сорок вольт». Вишнёвый проезд, дом шестнадцать. Найдёшь?

– Как-нибудь.

– Слушай, а это правда, что всех вас СПИДом заразили? – дежурный понизил голос.

– Бог миловал. Но ты об этом ни гугу. Иначе будешь иметь дело со мной.

– Я-то что… – дежурный шмыгнул носом. – Боюсь, что техники проболтаются. Очень уж новость пикантная. Язык так и чешется.

– Скажи, что я им эти языки укорочу! Ведь знаешь – за мной не заржавеет.

– Да они тебя сами сейчас слышат. Притихли, как мышата…

– Тем более!

Положив трубку, Цимбаларь обратился к коллегам, которые уже и так всё поняли:

– Пётр Фомич, поедешь со мной. Остальным оставаться здесь, только ни к чему не прикасаться.

– Нет, я с вами, – Людочка сказала, как отрезала.

– Куда же вы, такие бестолковые, без меня? – Ваня уже нахлобучил свою вязаную шапочку с помпоном.

По ресторанным понятиям время было не самое удачное – обеды уже закончились, а ужины ещё не начинались. Впрочем, это правило больше касалось какого-нибудь Парижа или Лондона. Цимбаларь по собственному опыту знал, что в Москве кутёж мог начаться хоть в семь часов утра, хоть в четыре пополудни.

Отыскав Вишнёвый проезд, в общем-то ничем особым не отличавшийся от близлежащих улиц, они ещё издали заприметили дежурную машину особого отдела, припарковавшуюся среди снежных сугробов, под которыми зимовали безгаражные тачки.

– Что нового? – спросил Кондаков, подходя к видавшему виды «газику».