- "Некоторую" - слишком скромно, дружище! Но я не об этом... Как тебе удалось тогда?..

- Труден первый шаг. А потом пошло... Он явно не хотел понимать.

- Я не о фантастике, дорогой. Как ты выкарабкался из этой истории с самолетом... Ну, семь лет назад... Он отвел глаза:

- Ах, это... Забавная вышла история... Довольно редкая. В общем, так получилось... Пошли в бар.

Я начал догадываться... Мы выпили виски с содовой, и я, наклонившись к самому его лицу, тихо спросил:

- Значит, катастрофа, некролог тоже фантастика? Так сказать, сенсация ради рекламы? Он покачал головой:

- Не совсем. Понимаешь, одно с другим связано...

- Не понимаю. Что с чем?

- Катастрофа с фантастикой.

- Значит, катастрофа все-таки была?

- Конечно.

- И кто-нибудь еще спасся, кроме тебя?

- Никто...

- А как же ты?

- Что я?

- Как тебе удалось тогда выкарабкаться?

- Кто сказал, что мне удалось?

Я почувствовал легкое головокружение и попросил налить себе чистого виски. Фред, насмешливо поглядывая на меня, стал насвистывать арию Маркиза из "Корневильских колоколов".

- Давай поговорим серьезно, - предложил я, отодвигая пустую рюмку.

- А я вовсе не шучу, - пожал плечами Фред.

- Уж не хочешь ли ты сказать, что побывал там, - я указал пальцем себе под ноги, - и возвратился...

- Не хочу, - возразил Фред. - Потому что я побывал там. - Он указал пальцем на потолок.

- Где это? - не понял я. - В космосе?

- Можешь называть так, хотя это особый "космос". Я снова почувствовал головокружение и поспешил снять его новой порцией виски. На этот раз Фред последовал моему примеру. Некоторое время

мы пили молча.

Наконец я не выдержал:

- Ты мог бы быть со мной пооткровеннее, Фред. Когда-то мы были друзьями... Ведь я считал тебя погибшим...

- Все правильно, - вставил Фред.