— У нас на острове киллеров нету, — с гордостью заявил Егор. — Может, вы еще какой-нибудь придумали?

— Да не помню я! — досадливо махнул рукой Автор.

Егор молча потянулся за чашкой. Разбитый локоть был уже смазан йодом, на плечи была накинута необъятных размеров джинсовая куртка — «не сидеть же тебе голым, тут тебе все же не тропики… Эх, в тундру вас надо было поселить, в тундру…»

— Конечно, проще всего объяснить это галлюцинацией. Типа белая горячка, значит? Егор, ну пожалей меня, скажи, что ты галлюцинация.

— А вы ущипните себя, — ехидно посоветовал Егор. — Если я галлюцинация, тогда я растаю. Или давайте, я ущипну.

— Нет уж, лучше я сам, — поспешно возразил Автор. — Я не доверяю детям себя щипать. Вам только дай волю…

— Ага! — ухмыльнулся Егор. — Значит, все-таки не галлюцинация, а дети…

— Ох, ну просто не могу в себя прийти. Признаюсь тебе честно, мальчик: я обычный человек, я не верю в то, чего не может быть никогда. Ни в пришельцев, ни в телепатию, ни в параллельные миры…

— А как же тогда вы пишете фантастику? — прихлебывая ужасно сладкий ложек семь бухнуто — чай, настороженно спросил Егор.

— Как пишу… Сказал бы я тебе… Да только я уже другому такому однажды сказал… Ну, то есть не я, конечно, а так… Ладно, в общем, проехали. Ты мне лучше вон чего скажи, что же теперь мне с тобой делать?

Егор добросовестно задумался.

— Ну, я не знаю даже. Мы же не думали, что так получится. Мы думали вас на остров перенести, я ведь уже рассказывал.

— Интересно, зачем? — хмыкнул Автор. — Морду набить? В принципе понятно, но оно стоило таких усилий?

— А чего вы меня спрашиваете? Вы лучше Падлу спросите или Чингиза… Ну а вообще… Наверное, не только… Вы бы что-нибудь придумали про нас. Чтобы все стало как было… То есть не как было, а по-настоящему… Ну то есть вы поняли, да?