Вот только отправиться им предстояло в такую даль, из которой не возвращался еще ни один человек и куда принципиально не стоит тыкать автоматами…

– Скоро будешь?

Он вздрогнул – вертолет тряхнуло в момент посадки, воспоминание сгинуло, и шорох винтов ворвался в уши.

Их ждали. Несмотря на холодный дождь и пронизывающий ветер, площадь была заполнена толпой, а проворные корреспонденты окружили вертолет, едва он коснулся крыши.

– Ваше преосвященство, – неслышно прошептал монах-секретарь. – Народ ждет чуда…

Над всем многолюдьем площади, в маленьком служебном чердачке скорчился у окна, поглаживая винтовку, человек заурядной, ничем не примечательной внешности. Рядом на скомканной газете валялись остатки жареной курицы, чуть поодаль – нетронутая банка пива. Время от времени человек поглядывал на нее с нескрываемым вожделением, вздыхал и отводил взгляд.

Пиво могло помешать. Рука могла дрогнуть.

Кроме пива, мозг террориста слабо сопротивлялся настойчивым внутренним голосам – то один, то другой вкрадчивым шепотом убеждали его в правильности/неправильности задуманного, грозили и уговаривали, просили и увещевали. Время от времени голоса принимались яростно спорить между собой, становилось чуть легче, и человек украдкой бросал взгляд в сторону пива.

Винтовка мирно лежала на подоконнике, стеклянный взгляд прицела тупо уставился в трещину на стене, а торчащий затвор напоминал средний палец в известном жесте.

Террорист улыбнулся. Он не сомневался, что будет схвачен. Он наслаждался каждой минутой, каждым мигом жизни, он хотел жить, жить, жить весело и хорошо, работать и создавать…

…а не бездумно существовать в выхолощенном, лишенном творческой мысли мире, где все стало доступно – только пожелай, а что недоступно

– того и не желалось.