Ливитин - из вохровцев старой закалки: без ксивы и президента не пропустит, костьми ляжет.

- Что за человек?

- Говорит, со вчерашнего ДТП, свидетель.

- Свидетель?

- А-а... - быстро-быстро закивал головой Глеб, - я на том ДТП с "мерином" кое-кого из очевидцев, тех, что на остановке стояли, попросил прийти в студию, наобещал с три короба: в ток-шоу, мол, будете участвовать. Подумал: вреда не будет, а пользы... Польза может быть. Мало ли чего... Может, нашего парня знает кто, каждый день на автобусе с ним на работу ездит или в одном подъезде живет.

Антон показал Глебу большой палец. Голос Ливитина в трубке все еще что-то объяснял.

- Пропустите. Да-да, под мою ответственность. Выпишите пропуск на час. Пусть поднимется на четвертый этаж, студия семь, дверь с надписью "редактор". Спасибо. Глеб! Распечатай-ка мне пару фоток нашего друга. Где лицо видно получше. Похоже, все-таки придется поиграть в детективов.

В дверь осторожно постучали.

- Входите. - Антон развернулся вместе со стулом к посетителю... да так и застыл на месте. Попытался сказать нечто приветственное, но не смог, лишь открывал и закрывал рот, словно пойманная рыба.

На пороге кабинета стоял высокий, нескладный человек в измятом плаще. Мрачноватое лицо, высокий лоб с залысинами, немного запавшие глаза... Просто усталый, забитый жизнью мужчина, вероятно, холостяк. Ничего неземного или сверхъестественного.

И все же Антон молчал. Глеб, занятый пультом, обернулся, вскочил, попятился назад, вжался спиной в стеллаж.

- Так, - сказал посетитель. Голос у него оказался глухой, невыразительный. - Похоже, я пришел правильно. Разрешите присесть?

Антон смог только кивнуть.

- Спасибо. Итак, господа, скажите мне: на чем я прокололся?

- Прежде всего, - Антону, наконец, удалось взять себя в руки, - кто вы такой?

- В смысле? - переспросил посетитель несколько агрессивно. - Мое имя? Фамилия? Род занятий? Краткую биографию рассказывать?