- Народ! Пристегнитесь, нам сейчас через центр. Там на всех перекрестках посты стоят... Чтобы менты не гавкали... Двинулись!

Пока через город ехали, я в свой "КамАЗ" почти влюбился. Ладная машинка. Тормоза резкие, но без скрипа. С места берет... да считай, как старая "Волга". Бодренько так, уверенно. Рева, грохота, тряски нет. И никому-то я не нужен. Слишком заметен, наверное. Даже к тонированным стеклам никто не прицепился. Выскочили на трассу. До срока ещё пять минут. Давно тут не катался. Повода не было. В принципе, всё как и было, кроме колючей проволоки на новеньких полосатых столбах вокруг бывшего полигона. Раньше она болталась, свисала до земли, зияла лазами для грибников и "ролевиков". Теперь подновили ограждение. На каждом третьем столбе яркий плакат. Красный текст на белом фоне с черной рамкой. Надеюсь, что там не "Achtung minen!"... Остановимся - почитаю. А на скорости плоховато видно. Указатель "Правый поворот запрещен". И пост на перекрестке.

  - Э-э-э-э... Нам же как раз туда? - старик утвердительно кивает.

Свернули. Древняя, выложенная рифлеными плитами, бетонка покрыта свежими заплатами. Даже разметку нанесли. Петляем... мимо бочажков с зеленой застоявшейся водой, чахлых рощиц и зарослей могучих бурьянов на полузатопленных островках. Осторожнее надо... Насыпь высокая, ограждения нет, а грузовик здоровенный. На повороте кувыркнуться в местное болото - как два пальца... Ржавый железный мост... Ещё один мост... Уже виден обширный, метров двести в поперечнике, вымощенный такими же бетонными плитами, пятак посреди болота. К центру он округло выпучен, словно верхушка утонувшего в трясине серого цементного астероида. Парень, не отрываясь, уставился на спидометр. Палец правой руки пляшет на клавише тангеты. По своему "морзяночному радио" с кем-то пытается связаться? Глянул на коммуникатор, что-то прикинул.