"... С тех пор она зачем-то каждый день приходит под мое окно и стоит там подолгу. Вот и сейчас, - капитан привстал из-за стола и выглянул на улицу: сквозь темноту ночи нелепо проступал белый силуэт, - она чего-то ждет. Интересно чего? Может быть, она хочет есть? Но есть у меня нечего, и она, вероятно, скоро умрет от голода..."

Капитан снова взглянул на дохлую крысу, та лежала без движений. Его вдруг начала мучить совесть.

"Надо спросить у нее, чего ей нужно?" - подумал капитан, отрываясь от письма. Он взял стоявший на холодильнике керосиновый фонарь, зажег его и, пройдя по коридору, открыл дверь на улицу. Там, большой и белый, словно хлопья ваты, медленно падал снег. Невдалеке стояла, завернувшись в одеяло, красивая темноволосая девушка. Ей было семнадцать лет. Она совсем ребенок - подумал Антуан, разглядывая слегка смазанные ночным воздухом приятные черты лица.

Как он одинок, - подумала девушка.

- Ты кто? - спросил Антуан, не отрывая взгляда от ее лица. В нем было что-то от мечты.

- Мне холодно, - сказала девушка. - Я замерзла. Этот снег пошел так неожиданно...

... Спустя пять лет, когда вернулся друг, у Антуана было трое детей и счастливее его не было человека на свете.