Получив инструкции, Джимми ушел. Посыпались отрывистые слова команд, в молчаливой компании операторов произошло заметное оживление. "Трое на одного", - мысленно посочувствовал Эгулу Фрэнк.

- Не обращай внимания, - посоветовал Вебер. - Им не до нас.

Пили неторопливо, смакуя. Фрэнк признал вкусовые достоинства пива, но выразил опасение:

- Говорят, от пива брюхо растет.

- Ерунда, - проворчал Вебер. - Где у меня брюхо?

- Да, брюха у тебя нет. Брюшко. Спортивный животик.

- Ну, если сравнить с животиком нашего шефа... Кстати, напомни при случае Носорогу, что я давно не видел его на разминках. Подтянуть брюхо ему не мешало бы.

- Ладно, - пообещал Фрэнк, с наслаждением вытягиваясь в кресле. - Но вряд ли... Такого случая долго не будет. Шеф завален делами по горло.

- Я вижу, все вы там... по горло. Дисциплина ни к черту! Гейнц и Лангер пропустили два полигона, Кьюсак отметился в прошлый раз и сбежал, Хает вообще куда-то запропастился. Что ж мне, начальству рапорт на вас подавать?

- Разморило меня.. - томным голосом сообщил Фрэнк. - Мартин, все претензия - шефу. Плесни-ка еще... Говоришь, дисциплина? - Фрэнк дунул на пену, хлебнул. - Там у нас тоже своя дисциплина, зря рычишь на ребят... они-то при чем? Дел у нас выше бровей. Гейнц, к примеру, висит на хвосте; Кьюсак и Лангер сушат болото. Хает сушит где-то за горизонтом Видимо, скоро вернется... Позавчера шеф к мне выдал пере на болото.

Вебер спросил осторожно:

- Болото хоть с блеском? Впрочем, судя по твоему настроению...

- Хороший ты психолог, - похвалил Фрэнк. - Я ведь на Корк-Айленд летал - какой уж там блеск!

- Не был я на Корк-Айленде, - с сожалением сказал Вебер. - Я, признаться, ни в одной зоне СК еще не был.

"Нам, бедным реалигентам, неслыханно повезло", - подумал Фрэнк. Глядя на собеседника поверх стакана, сказал:

- И не мечтай. В зону СК тебя не пропустят... А если пропустят, то уже навсегда. Тебе ведь не хочется навсегда? - Фрэнк развлекался. - Ну зачем тебе в зону?