Отчаяние, однако, было рядом, готовое схватить его. Он знал, сколько остается времени на поиски. Хорошо, если не меньше, чем он уже потратил. И все-таки за прошедшие несколько месяцев он не нашел ничего, кроме случайных намеков, расплывчатых, разрозненных. Их хватало на продолжение поисков и не хватало, чтобы искать целеустремленно, в определенном направлении.
Но он продолжал искать. Больше ему ничего не оставалось. И жгучая боль в теле - ничто по сравнению с непреклонной, мстительной решимостью, подвигавшей его на поиски.
Он - Кейлл Рэндор, когда-то самый молодой и, как говорили, самый лучший командир Ударного полка 41-го Легиона планеты Морос, а теперь - солдат без армии, бездомный скиталец без роду и племени.
Умирающий скиталец.
Полумрак полупустого бара вонял пролитым спиртным и немытым телом. Бармен - чужак, выходец из "измененных миров", где аборигены за века претерпели изменения, мутировали. Приземистый лысый недомерок с оранжевой кожей. Но когда Кейлл задал свои вопросы, он в ответ пожал плечами - точно так же как все остальные, кого Кейлл встречал во время поисков.
- Легионеры? Слышал, что-то случилось с ними. Больше ничего. Вообще-то, мне некогда рот разевать да собирать слухи. Надо заниматься делом.
Недомерок с оранжевой кожей собрался отвернуться, однако, подняв глаза на Кейлла, передумал. Выражение лица Кейлла не изменилось, но что-то в его глазах подсказало бармену, что если он повернется, ему может не понравиться то, что произойдет потом.
Кейлл вытащил горсть пластиковых вафель - галактических кредиток, - выбрал одну и положил на стойку.
- Найдется такой, - спросил он спокойным тоном, - у кого есть время прислушиваться к сплетням?
Рука бармена накрыла кредитку.