Пока я ломала голову над дальнейшей судьбой этого парня, он скромненько сидел в углу и ждал своей участи.

– В общем, так, – медленно сказала я. – Отпускать вас сейчас на улицу – это значит, добавить вам неприятностей. Останетесь у меня до утра… Спать ляжете на диване, в другой комнате, – добавила я, заметив его быстрый взгляд. – Утром пойдут троллейбусы, а вы к тому времени окончательно оклемаетесь. И поедете домой. На талончик в крайнем случае я вам дам.

– Спасибо, – с чувством проговорил парень. – Спасибо вам огромное. Я сразу понял, что вы настоящий человек! И вы так похожи на Алену…

– Так, стоп! Сразу договоримся – никаких историй про Алену. Идет?

– Идет, идет, – закивал головой парень.

Я снова ушла в кухню готовить кофе. Когда я его принесла, Максим стоял посреди комнаты и рассматривал фотографии, выставленные в моем шкафу. Очки, исчезнувшие таинственным образом, не менее таинственным образом и нашлись: они уютненько сидели у Максима на носу. Я не стала уточнять, как произошла сия чудеснейшая метаморфоза.

– А это кто? – с интересом спросил Максим, глядя на фотографию, на которой была изображена я в компании своего бывшего мужа Жоры Овсянникова. В то время он еще не был бывшим. Фотография была сделана еще тогда, когда наши отношения переживали лучшее время. Жора обнимал меня и весело улыбался. Я задорно смеялась.

Жора был изображен в милицейской форме с погонами капитана. С тех пор он дорос до майора.

– А, это… Это мой муж, – покривила я душой. Ведь мы развелись несколько лет назад.

– Ваш муж милиционер? – оживился Максим.

– Да, – ответила я и добавила на свою голову: