Сиэтл, Паб Розовая Свинья

Вэн хотел разбить что-нибудь. Очень. Предпочтительно лицо того придурка, который должен был встретиться с ним сорок пять минут назад. И так нехорошо то, что ему пришлось отложить свои запланированные вечерние увеселения, чтобы встретиться с волшебником, но к тому же его шея ныла, и у него возникло такое чувство, что та повязка, которую Бреннан налепил на нее, не выполняла своего предназначения.

Он скривил губы, осматривая помещение и пытаясь побороть желание снова посмотреть на часы. Грязь и пробки от бутылок воевали за место в каждом углу. Затхлое пиво и миазмы старого сигаретного дыма висели в воздухе вонючим облаком. Даже спустя столько лет после введения в действие закона «О запрете на курение в общественных местах» такие вот заведения всё еще воняли раковыми палочками.

Он посмотрел на неудачников, ссутулившихся на обшарпанных барных стульях из красного винила в этой забегаловке, в которой представитель группы волшебников настоял на встрече. Все они были профессиональными выпивохами. Профессиональными неудачниками. Хотя кто еще мог зависать в этом местечке в полночь во вторник?

Ну, только неудачники, не считая одного крайне взбешенного воина-атлантийца. Он снова подумал о том, как Алексиос назвал его «Ваше Высочество», и нахмурился. Ему не нравился титул, даже сказанный в шутку. Принц Вэн, да, ладно. Как бы ему не нравилась эта мысль, он так и остался вторым в очереди на трон, по крайней мере, до тех пор, пока Конлан и Райли не начнут строгать младенцев. И лучше бы они занялись этим побыстрее, потому что Вэн ни под каким видом не желал принимать на себя эту небольшую обязанность. Быть королем семи островов Атлантиды.