— Ты не хочешь со мной поговорить, Гарик? — обращаюсь к парню лет тридцати с тяжелым квадратным подбородком и тяжелым взглядом серых глаз.

Он опирается на кий и пристально смотрит мне в глаза. Его мальчики начинают подтягиваться, заходя мне в хвост.

— С чего это вдруг? — недобро усмехается Гарик.

— А ты пораскинь мозгами хорошенько…

— Ты от кого? — спрашивает он.

— Вряд ли ты знаешь, — говорю ему серьезно, — но у меня к тебе накопилось несколько неотложных вопросов.

— Это не мент, Гарик, — говорит у меня за спиной один из парней.

— Сам вижу, — бросает тот и кивает в сторону столиков у бара.

— Ну, пойдем побазарим… Садимся за столик друг против друга. Парни подходят поближе к нам.

— Скажи своим, чтобы держались в стороне… — резко говорю Гарику. Тот повелительным жестом отсылает бойцов.

— Говори! — приказывает он.

Слышу знакомые щелчки и краем глаза отмечаю, что не ошибся: бармен передергивает помповушку, а худощавый юнец слева от стойки — затвор «Макарова».

— Где сейчас Белый? — задаю вопрос, не обращая внимания на стволы. Гарик скалится:

— Пять минут, ну, может десять, назад уехал. А ты случаем не приятель той шмары?

— Какой?

Гарик, подумав, трет указательным пальцем нос.

— Катю знаешь? — спрашивает он. Думаю, стоит сыграть с ним в открытую. Все равно этот Гарик от меня так просто теперь не уйдет.

— Догадливый ты, — соглашаюсь с ним. Парень откидывается на спинку стула и оценивающе смотрит на меня. Вытаскивает из кармана сигареты и зажигалку. Жестом подзывает одного из своих.

— Сходи-ка проверь на улице… — приказывает он светловолосому парню с квадратной фигурой и бычьей шеей.