— Ну, что там у вас?! — вновь крикнула я и нервно застучала пальцами по оконному стеклу. — Он жив или мертв?! Пульс у него есть?!

— Нет, — как-то глухо ответил водитель и перевернул незнакомца на бок.

— Что, нет?!

— У него нет пульса. — Водитель вытер ладонью залитое дождем лицо и сказал еще более мрачно: — У него вся спина в крови. Стреляли прямо в спину.

— Что?! — я почувствовала, как у меня все поплыло перед глазами, и крепко ухватилась за дверь, чтобы самой не вывалиться из машины на землю.

— У него нет пульса. Его убили.

— Кто?!

— А я откуда знаю. Мне ясно только одно: его убили не с целью ограбления. У него одни часы стоят целое состояние, а их даже не сняли… Может, его убили намного раньше, а потом тут выкинули. Сейчас такое сплошь и рядом бывает. Видно, что мужик деловой. Лет эдак под пятьдесят, серьезный, а так глупо жизни лишился.

Поехали отсюда, а…— жалобно пропела я и стряхнула с себя капли дождя, просочившиеся сквозь открытую дверь машины. — Ему уже ничем не поможешь. Сейчас кто-нибудь еще проедет, у кого времени больше, он и доставит его куда следует… В конце концов мы едем на торжество. Некогда нам с трупом возиться.

— Конечно… Конечно…— задумчиво пробормотал водитель и положил тело покойного точно так же, как оно лежало первоначально. — Поехали. Пусть о трупе позаботиться кто-нибудь другой.

Водитель встал с корточек, провел ладонью по мокрой голове и посмотрел в сторону леса… Мне показалось, что там, в лесу, он что-то увидел. Его взгляд стал каким-то напряженным и вроде как испуганным. Он вскрикнул и медленно повалился на землю. В его глазах читался страх. Настоящий, всепоглощающий страх.