Вижу, бежит Женька, вместе росли, сейчас он журналист.

- Петро! У нас в газете раздел "Ответы на вопросы". Так я от твоей фамилии лисьмо написал и сам на него ответил. Чтоб ты в курсе был, если кто поинтересуется.

А мне какое дело? Я той газеты не читаю. Я не против.

Сижу в театре, сплю. Артисты что-то там исполняют. Вдруг будит меня такой весь из себя режиссер:

- Выручайте, товарищ! У нас Призрак запил!

- Какой Призрак?!

- Отца Гамлета! На ногах не стоит! Разденьтесь и пройдитесь по сцене в белой простыне.

Разделся. Прошелся. Вместо меня из-за кулис кто-то слова говорил. Нормально отыграл, вот только простудился, холодно было.

Вечером возвращаюсь домой, кашляю. Чувствую, что-то спину сверлит. Оглядываюсь - незнакомец весь в черном меня разглядывает.

Что такое?

Сажусь в трамвай - незнакомец за мной. Выхожу - он выходит. Иду по улице - он по улице. Я за угол - он за угол.

А у меня, надо сказать, зарплата в кармане.

Я в проходной двор, он за мной, я в троллейбус, из троллейбуса в подземный переход, из перехода в метро, из метра в такси... гляжу, человек в черном уже в такси сидит.

- Извините! - говорит. - Облагодетельствуйте!

- А в чем дело?

- Из похоронного бюро я... С планом у нас плохо. А вы кашляете - не жилец уже на этом свете. Не могли бы посодействовать?