
— Привет, Вадим, — улыбнулся Басов, протягивая гиганту руку.
Говорил он таким тоном, словно расстался с собеседником только вчера. Сам Басов, коренастый человек среднего роста, рядом с посетителем выглядел малышом. Впрочем, это его явно не смущало
— Здравствуй, — широко улыбнулся гость. — Ты что, ждал меня?
— С какой стати? — удивился Басов.
— Да ты вроде не удивлен. Чай без малого три года не виделись.
— Ах, Вадим, — усмехнулся Басов, — в нашем самом непредсказуемом из миров удивляться чему-то, после того как тебе стукнуло сорок, неразумно.
— Но в своем клубе ты подробную инструкцию оставил, как тебя найти. Ждал кого-то?
— Может быть, тебя.
— Так ты же говоришь, что не ждал.
— А интуиция? Идем-ка к озеру. Там никто не помешает.
Собеседники медленно двинулись от съемочной площадки.
— Ты всё там же? — спросил Басов.
— Да, — подтвердил Вадим. — Спецгруппа в личном подчинении директора ФСБ.
— А звание у тебя нынче какое?
— Подполковник.
— Растешь. Молодец!
— Когда есть в кого стрелять, люди моей профессии делают карьеру быстро… если выживают, — заметил Вадим.
