— Это он… заказал Ростислава? — только и смогла она пробормотать.

Рогволд чуть приметно кивнул.

— Но… зачем? — Стелла стиснула пульт так, что переключился канал. — Он что… как-то перешёл ему дорогу?

— Теперь это уже не имеет большого значения, — ответил Рогволд. — Для вас опасности нет, это главное.

— А кто тогда… его? — Стелла, сглотнув сухой ком, кивнула на экран телевизора, имея в виду Блажимира Д***, сообщение о гибели которого осталось на другом канале.

— Сама судьба, — сказал Рогволд, мягко сияя глазами. — Впрочем, судьба — не совсем верный термин… Это трудно объяснить. Но это не убийство, нет. Взрыв газа — несчастный случай. Но… — Губы Рогволда чуть дрогнули в улыбке. — Опять-таки, во вселенной нет ничего случайного.

Стелла поймала себя на том, что слушала его разинув рот и веря каждому слову. А с какой стати, собственно, он всё это знал?!

— Ты… как-то связан с этим? Ты… из каких-то спецслужб? — пролепетала Стелла.

Улыбаясь ей, как ребёнку, Рогволд проговорил:

— Нет. Я просто ваш водитель.

— Просто водитель? Но откуда просто водителю известны такие вещи? — Стелла сама удивлялась, откуда у неё, поражённой всем услышанным, бралась язвительность. А ещё её задевало, что с ней разговаривают, как с несмышлёным ребёнком.

Рогволд и бровью не повёл, глядя на Стеллу по-прежнему ласково и чуть грустно.

— Мне просто дано знать немного больше, — сказал он. — Иногда это хорошо, иногда — не очень. Хорошо — когда благодаря этому я могу помочь. Плохо — когда не могу.

— Кто ты? — Стелла чувствовала, что вот-вот выйдет из себя.