
— Чемодан, — проговорил вдруг Лот совершенно отчетливо.
— Что — спросил я и включил фонарь.
— Я тебе говорю: чемодан, — ответил Лот.
Я замер. В палатку заглядывал месяц. И без фонаря было видно, что брат крепко спит.
— Что ты знаешь про чемодан? — спросил я.
— Мы не проверили чемодан, — сказал он все так же, не просыпаясь.
Если бы ответы брата были несвязны, я бы решил, что это обыкновенное ночное бормотание, какое бывает у многих. Но он отвечал связно.
— Что нужно проверить?
— Нужно проверить чемодан. Я тебя прошу. Разве ты не понимаешь, о чем я тебя прошу?
На четвереньках я вылез из палатки. Причем Лот попросил:
— Не наступи на ногу!
Что было делать? Шарахнулась и отбежала Чапа. Светлело. Над островом еще висел месяц, но скоро с востока должно было подняться солнце, там уже все порозовело и приготовилось к его появлению. И опять ночь была ненастоящей, бутафорской, какие бывают в театре. Из-под маяка поднимался туман. Ветром, дующим мне в спину, срывало его верхушки и несло в море. Голубым светом фосфоресцировал ракушечник. И стояла полная тишина, какая бывает в кино при выключенном звуке. Темнели обломки хибары. Во все стороны щетинились доски. Рядом валялся чемодан. Двойственное чувство, которое я никак не могу в точности передать, вспыхнуло вновь: только теперь я видел самого себя, входящего в палатку с чемоданом, — с одной стороны, а с другой — Лота, спящего все в той же позе на подложенной под голову руке. И я открывал глаза и видел Лота. А тот, другой «я», открывал глаза и разглядывал меня.
