Какая здесь может быть вера? Если она умерла в тот день, когда разразилась война... За мир. За территорию. За власть. Сколько же людей тогда погибло? Не счесть никогда. Как и всех тех слез, что были пролиты. Как и всех тех стонов, что взывали к небесам. К справедливости. Но ее не было. Небо глухо...
О любви медленно, но верно забыли... Осталась лишь суета да рутина. Любовь прекрасна... но сейчас нет ничего прекрасного. Забыли мы о красоте. Да и как тут не забыть?
Надежда... Может кто-то еще и надеется. На что-то. Только я уже не могу. Сил нет. Веры нет. Все. Сгорела я. Выгорела дотла моя душа. Только так ли это?
Не так... Отзовется сердце. Ведь до сих пор с самого детства, со смерти бабушки ношу у сердца маленький серебряные крестик. Обыкновенный. Простой. Освященный. И верю. Что когда-нибудь солнце прольет-таки на эту исстрадавшуюся землю свои благословенные золотые лучи. Что снимут ученые искусственную атмосферу. Что небо снова будет пронзительно голубым, а не грязно-желтым...
Я вообще какая-то не такая... Странная. Моя семья - верные приверженцы Инквизиции. Мои друзья - тоже. Я учусь в лучшем художественном университете трех планет. За былые заслуги. Лучшая на курсе. Пример для подражания многих. Будущая звезда искусств! Талант! Гений!
На меня с моих картин смотрят чужие лица... Злые. Жестокие. Я рисую отступников. Восхваляю мучителей. Я творю Святую Инквизицию во всем ее блеске на обычном белом холсте! Гордые! Непобедимые! Идущие дорогой милосердия... Такие они у меня...