Неожиданно его размышления были прерваны странной, фальшиво звучащей музыкой. По заполненной людьми улице к киммерийцу двигалась странная процессия. Впереди шел худощавый смуглый сержант туранской армии, в широких шароварах и спирально закрученном тюрбанообразном шлеме. На боку у него висела изогнутая сабля. Следом за сержантом шел солдат с большим барабаном, за ним - еще двое, с немыслимо хрипящими трубами. Основную часть колонны составляли с десяток солдат с алебардами, выстроившихся в каре и не то сопровождавших, не то охранявших дюжину молодых парней в гражданской одежде, пытающихся идти в ногу. Сержант встретился взглядом с высоким юношей и резко остановился прямо перед ним.
- Да будут твои боги милостивы к тебе. Ты, как я вижу, ищешь... Сержант вдруг прервал свою привычную вербовочную речь и воскликнул: Митра! Ну и глаза!
- Какое тебе дело до моих глаз, - пробурчал юноша, напрягая мышцы.
- Никакого, приятель, - ответил сержант, подняв руку в примирительном жесте, - просто я никогда раньше не видел глаз цвета моря.
- Там, откуда я родом, не часто встретишь человека с темными глазами.
- Понятно. Путник из дальних стран. Ищешь приключений. А у кого их больше, чем у солдата короля Турана Йилдиза. Мое имя - Алсаам. А как зовут тебя?
- Конан. Но я не собираюсь служить в твоей армии.
- Да ты только подумай, Конан, - с привычной сладкой настойчивостью продолжил убеждать его Алсаам, - представь, как ты возвращаешься из похода. С тобой - твои трофеи. Столько, сколько ты можешь унести. Герой и покоритель. От баб отбоя не будет. Да ты посмотри на себя. Ты прирожденный воин.