А теперь — Вот: Только до И от… У меня была зазноба. Ох, как я любил! Да вот гад какой-то злобный Взял да разлучил… Я ведь, братцы, с той зазнобой Век бы счастлив был, должно быть! А не так Вот: Только до И от… У меня была идея. Я весь мир любил! Только кто-то мне неверьем Душу отравил… А ведь, братцы, с той идеей Стоек был в любой беде я! Ну а так — Вот: Только до И от… У меня была идея… У меня была работа… У меня была зазноба… Все теперь наоборот! И лежу лицом к стене я: Кто же, кто же эти кто-то? Я бы их довел до гроба, Кабы не был «до и от»! …Слишком Сам себя любил. Этим Сам себя убил. Сам себя я закопал, Да еще и написал: Мол, у меня была…

7

Все это сплошная литературщина. Вот, хотя бы вчерашняя встреча с Люсей, под дождем. Слямзено у Рязанова, не иначе. Если б я писал роман, я бы этим эпизодом побрезговал. Ну сколько можно!

Увы, я не пишу роман, а кручу его. Или, если уж быть совсем точным, он меня крутит. И крутит, и крутит, но ничего нового под луной нету. Вот плохо помню Лермонтова, но у Печорина тоже был курортный роман: не то с Бэлой, не то с княжной Мэри, не то с обеими сразу. Не помню. Как изучили в каком-то там классе, так и не дошли руки перечитать.



11 из 19